Winter Update 2025 – Ninho dos Mortos-Vivos

Haoupa, Tibiano!

Um lugar onde os sonhos raramente duram…

“Você ouviu o que aquele bêbado no canto estava gritando?”

“Sim, ele não parava de falar sobre lagartos, ratos e dragões mortos-vivos. O homem é completamente louco.”

Normalmente, eu concordaria. Mas ontem, em Coastwood, ouvi duas figuras sombrias sussurrando sobre um homem-lagarto escondido em Ab’Dendriel. Quando perguntei a Llathriel, ela disse que eu era muito jovem para essas coisas — e acrescentou que algumas almas cansadas da vida tinham ido para lá para entrar no Hellgate por vontade própria, para nunca mais voltar. Há rumores de que um poder antigo se agita por trás disso. Acho que ela queria me assustar, mas parecia muito séria.

“Então você realmente acha que há algo por trás disso? Bem, então é hora de mostrar ao papai que pirralhos mimados podem ser heróis, afinal. Estou dentro — vamos matar alguns vilões e salvar algumas donzelas enquanto estamos nisso.”

E com isso, eles estavam convencidos. Dois aspirantes a aventureiros embriagados pela ideia de glória, armados com mais confiança do que bom senso. Eles partiram antes do amanhecer, com as botas ainda brilhantes e as espadas mal afiadas o suficiente para cortar pão.

Em outro lugar da mesma floresta, outro homem estava caçando algo real.

Ele se lembrava da história do marinheiro. O lugar, o cheiro, a promessa de algo antigo e frio sob as árvores.

Chamavam-no de Scarface. O nome tinha décadas. O buraco no peito, não. A flecha de um estranho o atingira dias atrás; a ferida ainda pulsava como um segundo coração.

Seus olhos tinham o brilho apagado de alguém que tinha visto demais e se importava muito pouco. Com certeza, ele não buscava glória. Heróis perseguem lendas; caçadores perseguem sangue.

Ab’Dendriel o repugnava. Muito puro, muito polido, muito certo de sua própria bondade. Os elfos mantinham as mãos limpas; ele ganhava a vida com o que as mãos deles não tocavam — sujeira, ossos e magia corrompida.

Naquela noite, o destino, ou algo igualmente tolo, entrelaçou algumas histórias diferentes.

Os dois meninos rastejaram pela vegetação rasteira, sussurrando sobre honra e destino, alto o suficiente para que até as árvores revirassem os olhos.

Então, um homem saiu da escuridão. Scarface. Sem aviso, sem piedade nos olhos, apenas a certeza silenciosa de alguém que já enterrou tantas pessoas que nem se dá ao trabalho de contar.

Eles congelaram. Ele os estudou por um momento, como um caçador avaliando uma presa doente.

“Então”, disse ele, com a voz seca como cinza, “o necromante agora envia crianças? Seus assassinos costumavam ser mais corajosos”.

Isso foi o suficiente.

O primeiro menino largou sua arma; o segundo tentou falar, mas só conseguiu soltar um gemido. Então os dois saíram correndo, tropeçando em raízes e galhos, tropeçando em sua própria coragem, o pânico escapando a cada respiração. Um deles começou a chorar. Talvez os dois.

Scarface não se moveu. Ele os viu desaparecer na escuridão, ouviu o barulho desaparecer no nada e então balançou a cabeça.

“Patético”, murmurou ele.

Ele se agachou ao lado de um pedaço de solo remexido. Algo refletiu a luz da lua. Uma escama, lisa e recém-caída.

“O de pele verde está perto”, disse ele baixinho. “Muito perto.”

A floresta não respondeu. Ela ainda ria dos heróis desconhecidos de Ab’Dendriel.

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